Crônicas da TPM

TPM não, o que eu tenho mensalmente é um surto psicótico momentâneo com data programada para o inicio e para o final.

Não digam que é normal, ou minimamente aceitável, o pirei na batatinha que eu vivencio por (no mínimo) 5 dias mensalmente.

Meu estado fica tão alterado que nem meu cachorro olha pra mim, o que é ótimooo pra ele, né? Isso só mostra o quanto ele é uma espécie de vida superior,  sensível e inteligente!

Sim, porque a minha sensibilidade é tamanha que se você olhar pra mim eu choro porque você olhou ( vejam a profundidade da loucura) e se você não olhar eu choro porque você não olhou. Qualquer mulher na TPM entende o que eu estou falando! Ou não?

Nesses dias não encontrar pirulito pop de cereja é a certeza de que o mundo está contra mim. Minha melhor amiga não atender porque está no meio de uma cirurgia importantíssima, por exemplo, é sinal de que estou sozinha no mundo, a internet não entrar é um sinal de que o mundo está me perseguindo e  uma única micro ruga significa que eu estou acabada…

Eu fico paranoica, ansiosa, doida…Eu fico doida demais! É,  a minha TPM tem trilha sonora e o refrão “você é doida demais, doida, muito doida, você é doida demais”  parece que foi feito sob medida pra mim.

Não bastasse isso, eu implico até com a minha própria sombra, que obviamente está me perseguindo. Na verdade, nessa fase tudo é motivo para explosões de gargalhadas e lágrimas…

Tudo é motivo! Eu sou capaz de chorar um oceano inteiro só porque o sol apareceu. Sim, sobra até para o sol, que  se transforma em meu inimigo número 1, afinal é ele o responsável por nada menos que 80% do envelhecimento da minha pele…

Eu derreto em lágrimas porque acabou o sorvete de macadâmia com gengibre… Porque é claro que isso é um complô,  né? Aliás, tudo é contra mim! Desde um tsunami até um atentado nuclear, é tudoooo contra mim!

Nada presta, tudo é ruim, tudo é o fim…Tudo dá errado, tudo está errado, tudo é errado. Vocês entendem?

Meu humor, ou minha falta de humor, é tão absurda que nem que Hugh Jackman- o muso pedreiro mais lindo do mundo  (todasss gritam!) –  aparecesse na minha frente eu abriria um sorrisinho…Na verdade nem as pestanas eu movimentaria para olhar pra ele…

Isso é normal gente? Não, isso é estar surtada! Tragam Gardenal, Rivotril, me tranquem no escuro, no alto da torre, mas não me deixem fazer as loucuras que faço e, principalmente, falo nessa fase.

Eu viro bicho mesmo… Passo  de encosto de  chacrete  a encarnação de  Juma Marruá e , literalmente, mordo. E não, não há pirulito pop cereja que dê jeito. Não há sorvete de macadâmia com gengibre que me faça voltar ao meu estado normal de consciência.

Aliás, vocês já repararam que doce é minha referência de tudo? E na TPM piora, viu? Porque é nesse momento que eu meto o pé na jaca como um refugiado de guerra, como um retirante fugindo da seca… E tenho pena do mundo se a tal da torta de brigadeiro não ficar boa. Aí sim é o fim!

Escrevi isso ontem de noite no ápice da minha TPM e quando li hoje de manhã tive medo de mim…Mas, fazer o que né? É a verdade…E a verdade é que  não existe hipérbole extravagante demais para descrever o que acontece comigo nesses dias… Agora me digam, com vocês é assim ou é o universo que está contra mim?

Beijos

Ju